El Universo Mecánico #4: Inercia.

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El Universo Mecánico #3: Derivadas.

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El Universo Mecánico #2: La ley de la caída de los cuerpos.

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El Universo Mecánico #01: Introducción al universo mecánico.

Durante las pasadas fiestas de Navidad, he tenido la oportunidad de ver los primeros capítulos de esta magnífica serie de documentales que tiene a la Física como eje principal. Hacía tiempo que sabía de la existencia de dichos documentales, de hecho datan de los años 80, pero por unas u otras razones, hasta hace pocos días no me había tomado la molestia de ver ningún capítulo. Nunca es tarde si la dicha es buena... y puedo garantizar que la dicha no es buena, si no óptima.

El Universo Mecánico consta de 52 capítulos de una duración media de 30 minutos cada uno, la obra está dirigida por David L. Goodstein, que es profesor de Física en el California Institute of Technology, aparte de uno de los grandes divulgadores científicos de nuestra época con varios libros publicados al respecto. A lo largo de los capítulos, se nos presentan de un modo completamente didáctico, incluso divertido todos los aspectos que todo aquél que esté interesado por las Ciencias Físicas debería conocer. No puedo hablar con mucho conocimiento de causa, ya que como comentaba unas líneas más arriba tan sólo he podido ver los primeros capítulos, pero sí que he revisado el "índice" de la obra y recordado algún artículo en algunas webs y revistas del sector que hablaban sobre esta serie y ha cubierto todas mis expectativas, hasta el punto de dedicarle una sección en el blog.

Pues sí, aprovechando el nuevo año, he decidido ir colgando cada semana uno de los capítulos de la serie hasta completar los 52 de los que consta. Mi intención es acercar la ciencia de una manera lúdica a todos los mis lectores y qué mejor manera que hacerlo de la mano del profesor David L. Goodstein y su magnífica serie que recorre correcta y acertadamente todos y cada uno de los campos de las Ciencias Físicas, desde la caída de los cuerpos hasta la física de partículas, desde la Ley de Gravitación Universal, hasta el experimento de Michelson-Morley, etc.
Aconsejo a todo el mundo, aficionados o no a la Física a que veáis los documentales, ya que son de fácil comprensión y francamente instructivos.

Aquí tenéis el vídeo introductorio a la colección, y os informo que los podréis encontrar según los vaya subiendo, en la etiqueta "El Universo Mecánico" para tenerlos a mano más fácilmente.



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¡A por el 2009!

Día 31 de diciembre, último día de este año 2008, que como la mayoría de años nos ha deparado todo tipo de historias, anécdotas, noticas y curiosidades, unas buenas, otras menos buenas y otras completamente indeseables.

Aprovecho estas líneas para felicitar a todos los lectores del blog el nuevo año que entra y todo este tipo de cosas que se suelen decir en fechas como estas, de las que yo, como bien sabéis la mayoría, no soy muy amigo.

También decir que el parón de actividad literaria en el blog ha sido debido a la cantidad de tiempo que he invertido en la mudanza a mi propia casa y el que todavía tengo que invertir, pero puedo prometer y prometo que volveré a mi actividad normal en lo que a posts se refiere en este año que en menos de 24 horas estrenamos.

Lo dicho, feliz salida y entrada de año.


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Los fascistas llevan corbata.

El título de esta entrada es el mismo que el título del último artículo publicado por el periodista, escritor y académico de la lengua Arturo Pérez-Reverte en su columna semanal en la revista XL Semanal. Leí con atención dicho artículo y aunque no es mi estilo postear en el blog con la técnica del copia y pega, creo que por el interés de la columna, así como mi identificación plena con cada una de las palabras de Pérez-Reverte en su artículo, voy a reproducir íntegramente el mismo en mi blog para todo aquél que quiera leerlo.

Los fascistas llevan corbata

ARTURO PÉREZ-REVERTE | XLSemanal | 16 de Noviembre de 2008

Cuando digo que este país es una mierda, algún lector elemental y patriotero se rebota. Hoy tengo intención de decirlo de nuevo, así que vayan preparando sellos. Encima hago doblete, pues voy a implicar otra vez a Javier Marías, que tras haberse comido el marrón de mis feminatas cabreadas, acusado de machista –¿acaso no se mata a los caballos?–, va a comerse también, me temo, la etiqueta de xenófobo y racista. Y es que, con amigos como yo, el rey de Redonda no necesita enemigos.

Madrid, jueves. Noche agradable, que invita al paseo. Encorbatados y razonablemente elegantes, pues venimos de la Real Academia Española, Javier y yo intentamos convencer al profesor Rico –el de la edición anotada y definitiva del Quijote– de que el hotel donde se aloja es un picadero gay. Lo hacemos con tan persuasiva seriedad que por un momento casi lo conseguimos; pero el exceso de coña hace que, al cabo, Paco Rico descorne la flor y nos mande a hacer puñetas. Que os den, dice. Y se mete en el hotel. Seguimos camino Javier y yo, risueños y cargados con bolsas llenas de libros. Bolsas grandes, azules, con el emblema de la RAE. Cada uno de nosotros lleva una en cada mano. Así cruzamos la parte alta de la calle Carretas, camino de la Plaza Mayor.

Imaginen –visualicen, como se dice ahora– la escena. Capital de España. Dos señores académicos con chaqueta y corbata, cargados con libros, hablando de sus cosas. Del pretérito pluscuamperfecto, por ejemplo. En ese momento pasamos junto a dos individuos con cara de indios que esperan el autobús. Inmigrantes hispanoamericanos. Uno de ellos, clavado a Evo Morales, tiene en las manos un vaso de plástico, y yo apostaría el brazo incorrupto de don Ramón Menéndez Pidal a que lo que hay dentro no es agua. En ésas, cuando pasamos a su altura, el apache del vaso, con talante agresivo y muy mala leche, nos grita: «¡Abajo el Pepé!… ¡Abajo el Pepé!». Y cuando, estupefactos, nos volvemos a mirarlo, añade, casi escupiendo: «¡Cabrones!».

Me paro instintivamente. No doy crédito. «¡Pepé, cabrones!», repite el indio guaraní, o de donde sea, con odio indescriptible. Durante tres segundos observo su cara desencajada, considerando la posibilidad de dejar las bolsas en el suelo y tirarle un viaje. Compréndanme: viejos reflejos de otros tiempos. Pero el sentido común y los años terminan por hacerte asquerosamente razonable. Tengo cincuenta y siete tacos de almanaque, concluyo, voy vestido con traje y corbata y llevo zapatos con suela lisa de material. Mis posibilidades callejeras frente a un sioux de menos de cuarenta son relativas, a no ser que yo madrugue mucho o Caballo Loco vaya muy mamado. Sin contar posibles navajas, que alguno es dado a ello. Además tiene un colega, aunque nosotros somos dos. Podría, quizás, endiñarle al subnormal con las llaves en el careto y luego ver qué pasa con el otro; pero acabara la cosa como acabara –seguramente, mal para Marías y para mí–, incluso en el mejor de los casos, con todo a favor, hay cosas que ya no pueden hacerse. No aquí, desde luego. No en este país miserable. Imaginen los titulares de los periódicos al día siguiente: «El chulo de Pérez-Reverte y el macarra de Marías se dan de hostias en la calle con unos inmigrantes». «Xenofobia en la RAE.» «Dos prepotentes académicos racistas, machistas y fascistas apalean salvajemente a dos inmigrantes.» Aunque aún podría ser peor, claro: «Marías y Reverte, apaleados, apuñalados e incluso sodomizados por dos indefensos inmigrantes».

Marías parece compartir tales conclusiones, pues sigue caminando. A envainársela tocan. Lo alcanzo, resignado, y llegamos a la Plaza Mayor rumiando el asunto. «Es curioso –dice pensativo–. A mí tío, republicano de toda la vida, lo insultaban por la calle, durante la República, por llevar corbata.» Yo voy callado, tragándome aún la adrenalina. Quién va a respetar nada en esta España de mierda, me digo. Cualquier analfabeto que llegue y vea el panorama, que oiga a los políticos arrojarse basura unos a otros, que observe la facilidad con la que aquí se calumnia, se apalea, se atizan rencores sociales e históricos, tiene a la fuerza que contagiarse del ambiente. Del discurso bárbaro y elemental que sustituye a todo razonamiento inteligente. De la demagogia infame, la ruindad, el oportunismo y la mala índole de la vil gentuza que nos gobierna y nos envenena. Ésta es casa franca, donde todo vale. Donde todos tenemos derecho a todo. Cualquier recién llegado aprende en seguida que tiene garantizada la impunidad absoluta. Y pobre de quien le llame la atención, o le ponga la mano encima. O tan siquiera se defienda.

Así que ya saben, señoras y caballeros. Ojito con las corbatas y con todo lo demás cuando salgan de la RAE, o de donde salgan. Nos esperan años interesantes. Tiempos de gloria.


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20-N.

20 de noviembre del año 1975, a las 5:25 en versión oficial, el encefalograma que muestreaba el pequeño hilo de vida que le queda a Franco emitió una línea plana. Era el final, ansiado por unos y fatídico para otros. Francisco Franco Bahamonde, General de los Ejércitos y Caudillo de España, el que había regido los designios de España durante casi cuarenta años, tras vencer a sangre y fuego en una cruenta guerra que dividió a España en dos bandos, se unió treinta y nueve años después, muerto el mismo día y prácticamente a la misma hora, a José Antonio Primo de Rivera.

Este año el aniversario de la muerte del dictador viene marcado por la "investigación" que se ha sacado de la manga ese juez iluminado que tiene por nombre el mismo que cierto rey negro que según cuenta la leyenda ofreció mirra a Jesús de Nazaret en el pesebre donde éste vino al mundo. Sí, efectivamente, hablo de la causa abierta para juzgar y condenar a todos aquéllos responsables de los supuestos crímenes contra la humanidad que se llevaron a cabo durante la Guerra Civil, así como en la dictadura Franquista. Ni que decir tiene que la causa está abierta sólo contra uno de los bandos, el Nacional en este caso, ya que parece ser que este eufemismo de "memoria histórica" tiene ciertas lagunas de precisamente eso, memoria, en lo que a Paracuellos, Aravaca y demás lugares donde fueron vilmente asesinados cientos de personas de cuyo nombre no quieren acordarse se refiere.

Aunque parece ser que Garzón, tras certificar la muerte de Franco, "entierra" su causa sobre la memoria histórica tras declararse incompetente en dicho asunto y reconocer que no es a la Audiencia Nacional a quien corresponde investigar, juzgar y condenar dichos hechos. Aquí debo hacer otro inciso y no es otro que preguntarme si realmente Garzón tenía alguna duda de la muerte del General. No me puedo creer que treinta y tres años después de ver a Carlos Arias Navarro, con cara de circunstancia y sin poder evitar las lágrimas, se dirigiera a todos los españoles con su archiconocida frase "Franco ha muerto", después de ver el funeral de Estado que acabó con Franco enterrado en el Valle de los Caídos y con una lápida de mil quinientos kilos sobre su tumba, la coronación de Juan Carlos I como Rey de España, la llegada de la democracia, la ley de amnistía y la legalización de todos los partidos políticos, las celebraciones anuales en la abadía antes citada de nostálgicos y seguidores tanto de Franco como de José Antonio y así podría continuar hasta la extenuación, haya alguien que todavía tenga la más mínima duda de que Franco está muerto.

Pues sí señores, hasta que el magistrado no ha visto el acta de defunción que figura en el registro civil de Fuencarral, libro 004649, página 151, con número 2.792 no se ha quedado tranquilo. Para él cabía la posibilidad de que Franco volviese a cabalgar en su caballo sobre las tierras de España, aunque supongo que le habrá tranquilizado el hecho de que haya caído en su mano el acta del que hablaba unas líneas más arriba. O posiblemente lo que le hizo ver que Franco realmente estaba muerto y bien enterrado fue la esquela publicada en ABC el día 18 de noviembre firmada por la Fundación Francisco Franco haciendo un llamamiento a acudir a la misa-funeral que se celebrará el día 22 de noviembre en la abadía del Valle de los Caídos, quién sabe, puestos a decir gilipolleces, se me ocurren cientos.

En definitiva, sólo una palabra se me viene a la cabeza cuando pienso en este tema. VERGONZOSO.


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